O Pato Bartolomeu.

Tínhamos um sitio, no interior de Minas, passávamos quase todos os fins de semana lá.
A vida era tão calma, que dava tédio. Minha mãe plantava flores e frutas. Nós comíamos jabuticaba, mamão, laranja e muitas outras frutas direto do pé. Fazíamos festas juninas, levávamos amigos, nadávamos na piscina e andávamos pelo pasto. Tudo coisa de roça.
Quando eu tinha oito anos meu pai me deu um patinho de presente. Batizei o pato com nome de Bartolomeu, lindo, amarelinho e contente. Era minha grande alegria nos fins de semana ir visitá-lo, minha maior tristeza era voltar para casa e deixá-lo lá.
Eu e meu irmão planejamos o seqüestro do pato Bartolomeu. Levamos uma caixa de sapato e uma bolsa, furamos a caixa de sapato, para que o patinho pudesse respirar e executamos o plano. Ninguém descobriu.
Porém, ao chegarmos a casa, não tínhamos como esconder o pato.
Ficamos desesperados, resolvemos negociar com a empregada, que deixou o pato dormir no quarto dela, só naquela noite.
No dia seguinte, quando a mamãe saiu colocamos o pato na piscina de casa, foi uma festa.
Depois resolvemos esconder o pato dentro da banheira, esquecemos o coitadinho lá. Sentamos a mesa para almoçar e ouvimos um grito da mamãe, cinco minutos depois.
-O que o Bartolomeu está fazendo no meu banheiro?
Meu irmão pálido respondeu: Acho que ele ficou com saudades da gente e veio nos visitar.
Pobre patinho, foi descoberto! O melhor castigo da nossa vida.
Uma semana ao lado do Bartolomeu!